Hay un rincón, hay un rincón escondido que palpita su gorgoteo apenas, su pulso de agua suicida, sus gotas resbalando –cloc-, deslizándose –cloc-, con su grito sordo de caída libre a la humedad –cloc, cloc, cloc-. Hay un rincón (que no esquina) respirando oculto bajo la piedra de los muros, agachado, encogido sobre sí mismoLeer más
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No he vivido en muchos sitios. En dos o tres sitios he vivido en mi ciudad y en otros dos o tres sitios de otras ciudades. Y luego he vivido en otros sitios donde no he vivido. Donde no he dormido, quiero decir. En uno de esos otros sitios había una taza con mi nombreLeer más
El viento anticipa que estamos cerca cuando aún los recovecos de las irregulares callejas, diseñadas precisamente para burlar los temporales, no dejan aún trabajar la vista. La brisa salada no cesa de arrastrar su olor. Intenso, cargado a pesar de su humedad y frescura. Denso y pegajoso a las narices menos preparadas. Un mismo edificio,Leer más
Ahora que me escondo porque nadie huye de mí. Que he vuelto a nacer y a morir a la vez, justo el mismo día y a la misma hora, Leer más
He subido a la línea 30 en el Prado por razones que mejor no desvelo. Guía el bus una conductora, y eso me parece moderno, me gusta, el acceso de la mujer a puestos copados por los hombres y tal. La pasajera sentada detrás de mí empieza a hablar dirigiéndose a todos los presentes, queLeer más
«Espacio abierto al cielo, desde el que la Cuenca de la imaginación recibe de los dioses sus amparos» Florencio Martínez Todo sucedió en el jardín de los poetas, el día que Dani Melow le partió la tibia a Paul Diamond porque decía que «había sido alta». Y Dani decía que «no». Que había sido «gol». Y PaulLeer más
A mis amigos de la barriada del Rocío, en Dos Hermanas, por hablarme de su barrio hasta la saciedad. Tu calma reside en tu barrio de siete calles. Quizás no la del peluquero que enumera constantemente las cabezas necesarias para mantener el negocio; quizás no la del maestro que llega en metro al colegio, alLeer más
Mi ciudad promete cosas que tarda en cumplir, tarda, pero las cumple. Me adopta a los dieciocho años y se comporta como una madre que te protegiera de puertas abiertas, de bici sin rueditas, o te empujara en un baile a abrazar fuerte a esa chica, la de las orejitas que apenas asoman entre susLeer más
Hoy he vuelto allí, a Santa Marta. El domingo es abrasador. He atravesado la Plaza de la Virgen de los Reyes bajo un sol de justicia. Tras sortear los coches de caballos, he entrado a buscar las sombras de la plazoleta, ese pequeño espacio empedrado y sin salida que preside el crucero esculpido por DiegoLeer más
Desde el sábado he vuelto a fumar y tiene que ver con una reunión con mi jefa. Sentados cara a cara en su despacho, con la puerta cerrada, la escena dice a gritos: «Esto es serio». Un refrán dice: «Reunión de pastores, oveja muerta». Y no dudo de que soy yo el que tiene queLeer más