La noche en que te reenamoraste de mí, me dijiste, fue aquella en que decidimos dar un paseo en bicicleta por Sevilla, ciudad donde yo vivía aquel año y donde tú, tras ocho años desaparecido de mi vida, decidiste venir a visitarme. Llevaba toda la tarde amenazando lluvia pero, cansados ya de los goterones queLeer más
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Desde antes de que llegara Fernando III, el Santo, existe este mercado al aire libre. Actualmente se instala en la calle Feria, aproximadamente desde la plaza de Monte Sion hasta el cruce con la calle Correduría. Se venden antigüedades, objetos de segunda mano, baratijas, libros viejos, monedas de todo tipo, basuras varias, trozos de cosas,Leer más
A lo largo de la historia, el centro del mundo ha permanecido en constante movimiento -valga la paradoja-. Pobre resumen cuando hablamos de una esfera -si bien achatada por los polos- que por geometría elemental no admite un centro en su superficie, sino que conforma un núcleo en su interior. Un núcleo que por losLeer más
Los pies esperan en el suelo. De cera, flacos, jóvenes. Al lado, de rodillas, ella desciende al infierno que le impones. Llora y te implora. Pide por favor que la perdones. Te acaricia la mano y tú la rechazas. Una manta de pelo negro le cae sobre la cara. Se sorbe los mocos. Dice: «LoLeer más
Aparecía subrayado en mi informe clínico: quiste coxígeo. Demasiados filos cortantes en dos palabras. El pueblo lo suele denominar fístula, pero suena bastante vulgar, y no es cuestión de restarle importancia al asunto. El quiste coxígeo es una de esas cosas que ignoras plácidamente hasta que la sufres. Algo así como una hipoteca a cuarentaLeer más
«Mamá, se han equivocado, esos niños son tontos, no saben leer ni escribir». Eso fue lo que dijo al salir de clase el primer día de colegio. Pero no se habían equivocado, esos iban a ser sus compañeros durante los próximos nueve años de su vida. Teniendo en cuenta que sólo tenía cuatro, parecía unaLeer más
«… sigan adornando sus jodidos arbolitos de Navidad. Yo haré el trabajo sucio.» Karmelo Iribarren Con doce o trece años, habitante aún de esa patria lejanísima llamada sexto de EGB, tuvimos que hacer un trabajo de marquetería para una asignatura que entonces se llamaba Plástica. Sin mucha historia. Mil pesetas de las de entonces empleadasLeer más
No mentiré nunca más, pero dejadme hacerlo todos los días. Dadme un ratito de paz, a escondidas. Sin café, con un té rojo y una botella de agua cerca. El aire está fuerte y los ruidos de los coches no me llegan. Estoy sola, más sola que ninguna otra persona que conozca en estos momentos,Leer más
“Lo que hay entre lo que eres y lo que quieres llegar a ser es humor” Rody Polonyi Lo que quiero, lo que siempre he querido, es escribir una historia en la que no aparezca la palabra escritor. Ni frío. Ni polla. Ni jardín. Ésta, desde luego, ya no podrá ser. Veamos. Mi nombreLeer más
Allí, entre cuatro paredes que un día dieron cobijo a otra que no era yo. Allí, donde fui discípula de Safo y amante de Cernuda, Lorca y Pizarnik. Todo a la vez. Fui invisible y visible. Como tu piel cuando quiere ser mi piel pero se esconde de mi boca. Escribí sin apenas haber nacidoLeer más